Голова - большая пустая бочка,
В глазах сияет свет, запятая-точка,
Выбираю из колоды карт трефового валета,
Перетряхиваю колоду, а друзей-то там и нету.
За окном тепло, в сердце свежо и пусто.
Интересно, разумеется, о чём говорил Заратустра,
Надо бы поднять с полки пыльные тома, отложить карты,
Но, помнится, я это много раз обещала когда-то,
Но ещё ни разу не сдержала обещанья.
Может, хватит уже разменивать встречи на прощания?
Может, это самое время закрыть себе глаза на время?
Кризис среднего возраста случается со всеми.
Я научусь водить к зиме, куплю костюм с юбкой,
Сделаю вид, что не могу быть однолюбкой,
Сделаю вид, что это не меня на кровать не толкают,
А это такая философия жизни, из серии "такое бывает".
Много знакомых в "избранном", большая френд-лента,
А вот крикнешь человека, а он - где-то.
А когда сидишь на диване ночью, в книгу вцепившись,
Не сразу себе объяснишь, почему колесо без спицы,
Почему нельзя вжаться в чьё-то плечо и разрыдаться,
Почему у кого-то не серый свитер, и он не хочет остаться,
Почему ты сама себе пара, а в волосах твоих всё ещё ветер,
Почему же бог не считает, что тебе ещё что-то светит,
Почему за окном твоим ночь, и ты чувствуешь каждой клеткой кожи
Каждую звёздочку. И знаешь: они тебя чувствуют тоже.